Vagaprosa

Meus outros BLOGs

2011-12-25T08:03:00.000-08:00

Um convite deste que lhes escreve: visitem meus dois outros BLOGS; eles só existem porque tenho a vaidade de escrever, leiam-nos. Ter leitores é a ilusão do escritor.

www.poemasinconjuntos.com

www.ricordanza.blogspot.com

FELIZ NATAL [2011]

2011-12-25T07:58:00.000-08:00

FELIZ NATAL

na véspera de Natal vaga a saudade
de velhos amores de tantos amores
de olhares brilhantes mirando desejos
fantasias como o cavalinho de pau

saudade de meus avós mitos do amor
saudade da ternura dos olhos de meu pai
lembrança de alegria
em torno à mesa à espera do brilho
da árvore dos presentes
Natal de quem fui

na véspera deste novo Natal são meus netos
Aninha Alice Pedrinho e...
Lucas
que em breve estará
futuro de um presente feliz
Natal de quem sou

sou também nesta véspera amigo
amigo de meus amigos
no solidário abraço de afeto
a lhes desejar o Bem
e o Bom do ano que vem

salvo o abraço apertado
para quem no futuro nem tão distante
vencerá etapas do conhecimento
para ganhar a vida do Bem
com dois jovens amigos fica a memória do coração
de quem os ama também.

Feliz Natal!

23 de dezembro de 2011.

2011. Dia de Natal: Conselho a jovens amigos

2011-12-25T06:40:00.000-08:00

Duas mensagens de Natal para jovens amigos:

[1] para Fabinn via Facebook:

“Bom dia, Fabinn, penso em você e em todo o bem que me faz, penso em sua vida e no tanto que precisa viver, para afirmar o que de bom existe em você. Penso em seus futuros: o futuro do presente e o futuro remoto, para dizer-lhe com convicção que o futuro imediato definirá as bases do futuro remoto. O que já aconteceu é passado e como passado deve servir de lição: dele reconheça a adversidade, o erro e os acertos, dele identifique as bondades, dele apreenda o valor da verdade, o real significado de lealdade e a necessidade de você se cuidar. Seu futuro é só seu, mas no dia de Natal faço-o um pouco meu nisso que é o presente que afetuosamente lhe dou de tudo que melhor tenho, para o apoiar. Você é guerreiro, um guerreiro lutador, há de aprender com a vida que viver é lutar! Um beijo de Natal de seu verdadeiro amigo Flávio."

[2] para Fausi, pela mesma via:

Fausi, neste Natal quero dar-lhe um beijo de amizade real. Você construiu em mim a esperança e faz de você um exemplo. Seu vigor intelectual natural o levará a realizar um futuro criativo, capaz de fazê-lo feliz. Assistirei de cadeira sua evolução, que já existe, a olhos nus. Seja forte, apaixone-se, ame a vida e tudo que ela lhe dá, viva o momento com intensidade, afirme e reafirme o que quer, sem jamais deixar de lado seu caráter forte, sua auto-estima e seu orgulho de ser quem é. Do seu amigo mais velho, Flávio

Rio, 25 de dezembro de 2011.

Notas aleatórias sobre poesia na NET

2011-07-08T18:30:00.000-07:00

Li um dia num manual de língua e literatura uma pérola rara de incompetência, na tentativa de definir poesia. Transcrevo: “A poesia é a arte de compor palavras e dar-lhes ritmo, utilizando os recursos da rima e da métrica”. Não está errado o que aí se diz, mas de meu ponto de vista reduz a poesia a um jogo de rima e métrica, o que me parece falso.

Engessa o poeta.

Ao contrário, o poema liberta o poeta e tem vida própria.

Ultimamente leio poetas de alguma qualidade que aparecem e desaparecem na tela de meu monitor, via Internet. São gente de bom gosto, mas que talvez não tenham parado um momento para pensar no que escrevem.

Vejo tentativas de compor frases seja com rima seja com métrica seja finalmente sem rima e métrica, mas com recursos muitas vezes apenas combinatórios, juntando de forma inesperada [e muitas vezes sem sentido] substantivos e adjetivos de possível valor poético, individualmente, mas que, combinados, soam falsos. Mimicam poesia priva entretanto de sentido lógico ou metafórico.

Leio com/sem surpresa ensaios de aproximação com a literatura oriental, japonesa em geral, o que me parece bem, mas essa é empreitada delicada para quem não vive as realidades culturais desse oriente. Leio gostosos poeminhas de curto fôlego, insinuantes, significativos, mas o mistério poético do Hai-Kai só os originais japoneses conseguem.

O problema da tentação do discurso, que desmancha o poema, há-de ser enfrentado. Um poema não necessita receber frases finais que expliquem o que sente ou pretende o poeta. Ao contrário, talvez devam deixar ao leitor a sensibilidade de interpretar [ou sentir].

As liberdades que muitos assumem levam a um interminável experimento sem resultados. A poesia lê-se com os olhos, mas percebe-se na imaginação. O ritmo é interno, o poema nisso é um mistério a ser decifrado pelo leitor e, quando entendido, talvez seja um novo poema que não tem a ver necessariamente com a idéia do autor. É no trânsito entre autor/texto/leitor que acontece a poesia.

Essa é a idéia da liberdade na poesia.

Continuemos entretanto tentando, porque isso nos dá vida, mas busquemos a inspiração dos mestres para criar. A criação avulsa, a descoberta do novo, só os gênios conseguem.

Rio, julho de 2011.

O BEM [reflexões quase poéticas]

2011-07-03T07:07:00.001-07:00

DOMINGO, 3 DE JULHO DE 2011

O BEM

estou aprendendo a deixar-me ser eu mesmo
o humano amor respeito entendimento
e a paz de espírito com a experiência do mundo

curso o caminho que leva a toda parte
mas escolho a companhia
e decido a cada passo meu destino
sempre seguido da Esperança

amo gente e vivo personalidades não ilusórias
voltadas para o real e a luz serena
do amor que acontece rebelde às formas
surpreendente

nao nutro minha vida de disputas
contento-me em ser quem sou
sem títulos sem passado mas experiente
a ensinar a quem pouco sabe
o nada que aprendi
e tem a angústia de crescer

passa por mim o vento
leve brisa às vezes que dão vida
ao vôo longo e ao inefável eco
dos fatos que vivi

deles me liberto mas espalho o sêmem do saber
cuja caridade é infinita
e a gente desprovida ansiosa de o ter

busco o eterno que hei de encontrar em vida
nas linhas e entrelinhas cá da terra
um dia partirei sem dizer nada
ficarão palavras de fé na gente simples
e a lembrança de um velho amante
do que lhes faltava
do que era premente

alguns maliciosos pensarão
ter explorado o velho
mal sabem saberão
que a vida entrou-lhes sem pedir licença
e seus gestos e falas transformaram

serei feliz de ser lembrado
difusamente
como alguém que quis o bem

Rio, julho de 2011.

REFLEXÕES EM CAMPO ABERTO:é possível definir poesia?

2011-05-05T10:10:00.000-07:00

REFLEXÕES EM CAMPO ABERTO: é possível definir poesia? [Flávio Perri] - original no FaceBook em VIDRÁGUAS

VIDRÁGUAS e Carmen - reflexões em campo aberto

Abrir caminhos derrubar trincheiras liberar. Reconheço a arquitetura deste espaço de aventuras a desvendar segredos de tantos egos desconhecidos em palavras que lhes dizem à alma. Creio na aurora de muitos sóis, acredito na liberdade de dizer mesmo que às custas de não ser compreendido, sei que a criação existe no mito da sensibilidade e a música, sem palavras, dá-nos o tom e a melodia que é puro ouvido...do espírito. Assim é a poesia de todas as paixões ao não dizer tudo e insinuar muito, a música que ouvimos também se escreve no ritmo interno das idéias e sensações. Aconselhava o poeta em frase clássica "deixe crescer a semente que Deus plantou na tua alma/ e tua posteridade tranquila se multiplicará/ na proporção das areias do mar e das estrelas do céu". Por vezes, sentado à beira de um verso medito para descobrir o que me induziu a escrevê-lo e não descubro senão que não fui eu que o escrevi, mas minhas mãos guiadas por desígnio ignoto a vir de não sei onde para alcançar não sei o que, mas sinto a música formal ou virtual no que as mãos souberam dedilhar. Não há princípio [por isso meus versos jamais começam com letras maiúsculas] nem nada se termina [por isso não há pontos finais] e as palavras jogam livres ao sabor da força que as atrai antes o depois de escritas [e isso é uma tarefa do leitor]. Caos, diriam os puristas gramaticais, ignorância das regras, pensariam os exegetas escravizados pela forma lexical. Assim entendo o pouco que pensei no muito que há a pensar e, em meu degredo, envolto em nuvens, descobri o valor de escrever [o que sinto? Não sei] sob o comando apenas da percepção, que é um momento. Alguns buscam autobiografia, outros sentimentos, mais além descobrem pensamentos, mas nada disso há, são palavras lançadas ao vento do alto de um navio que navega um céu aberto e encontram o leitor em praia onde se derramam domadas em seu eterno vai-e-vem. Palavras vão palavras vêm palavras ficam gravadas pelo valor que têm na vivência do leitor. Serão sempre poucos mas serão amantes a quem beijo a boca com minha frase em longínqua poesia: "poesia é como o beijo tudo que dos lábios se deseja".

Flávio Miragaia Perri, maio de 2011.

UM ANIVERSÁRIO

2010-12-07T04:43:00.000-08:00

[para um amigo jovem que cresce para a vida]

Um dia há 21 anos atrás você nasceu [e eu já era um homem adulto]. Por 19 anos não o pude encontrar, mas sempre soube que havia alguém que viria para ficar. Há quase dois anos [23 meses] você me encantou como um malandrinho matemático cheio de truques mas capaz de equações. O afeto de quem o admira sempre existiu, mesmo antes de o haver conhecido, porque acredito na força imbatível dos fatos do destino. Seu gênio forte, sua ingênua teimosia e o orgulho feroz, que o fazem único mas não melhor, nunca foram suficientes para afastar-me porque o sinto terno e doce, quando o mundo não o agride e somos só dois, sem mais. Em nossa história, o acervo é rico de belezas, desde sua incrível força a desejar crescer à capacidade minha de manter-me forte, mesmo quando tudo conspira contra nós. Temos um acervo de percalços que fingem surpreender, mas não nos amedrontam porque decidimos caminhar juntos em direção a um futuro melhor que o passado porque sem dúvida mais justo e criativo. Aqui estou e zelo por você. Sete de dezembro, um dia de luz, nunca um clarão ligeiro, marca a vida que só faz enriquecer quem o tem e quem o terá. Você é essa mesma estrela quando distante brilhe, perene, não no tempo passageiro. Pelas fadas, por Deus, por Orixás, sua vida é o que é, no ritmo ascendente do que será, um homem humano e reto, um engenheiro que se destacará, alguém que não sucumbirá ao pequeno e ao pouco, para ser sempre você! O seu sonho e minha mão, Fabinn. Com você comigo ou sem você ao meu lado, eu o juntei aos meus. Espero de seu bom senso muito, do juízo e do seu caráter. Faça valer sua natureza no que se manteve pura, é seu bem. Feliz dia sete de dezembro! Do Flávio

Rio 7 de dezembro de 2010.

DEMOCRACIA

2010-09-25T09:10:00.001-07:00

DEMOCRACIA

Quanto faças, supremamente faze

Mais vale, se a memória é quanto temos,

Lembrar muito que pouco.

E se o muito no pouco te é possível,

mais ampla liberdade de lembrança

Te tornará teu dono.

[Fernando Pessoa]

Se donos ainda não somos, sejamos:

assine o Manifesto em Defesa da Democracia!

http://www.defesadademocracia.com.br/

SONHO E DESEJOS

2010-08-22T17:10:00.000-07:00

a um amigo jovem

sonho um sonho que não meu

e dele faço a verdade

de quem o sonha em realidade

e não por isso ele será eu

marco os passos cadencio

indico o espaço

jamais escasso em seu caminho

não me omito e nem de longe silencio

tomo em mãos os seus desejos

dou-lhes forma e sentimento

para que tenham ética e pejo

mas amo o sonho e o entendimento

do que sei e do que vejo

ser dele o fiel contentamento

Rio, agosto de 2010

PAPO DE LOUCO

2010-08-09T19:37:00.001-07:00

PAPO DE LOUCO [NET]

Diálogos prolongam-se nas salas de conversação surpreendentes; são ricos em sugestões, resumindo vidas em minutos de revelação do real no vazio virtual. Os pequenos dramas do cotidiano repetem-se; basta um pouco de paciência na espera dos desfechos, quando ocorrem, para ter-se um conto rápido de diálogos feito. Desfrutem desse:

PAPO DE LOUCO

• Olá! Quer teclar?
• Não. Estou ocupado agora. Talvez mais tarde. Obrigado.
• Ce diz naum e diz obrigado, pô!
• Obrigado por ter-se interessado em teclar comigo. Estou sendo delicado.
• Diz só…Ce mora onde?
• Desculpe, estou ocupado, mas vá lá, na Zona Sul.
• Já sei, um desses riquinhos viados que naum gostum da Zona Norte.
• Peraí, cara, pq a agressividade?
• Eu naum fui agressivo, ce é que naum quis falar comigo.
• Volto a explicar e agora já estou perdendo o outro interlocutor…Vc entende que quando me cumprimentou eu já estava ocupado? Se a resposta é sim, então deixe que eu continue com minha conversa e você procura outro para papear.
• Eu naum disse! É isso, fala complicada, cheio de falsidade, ces taum sentados numa bomba do tempo e isso aí vai explodir. Ces seraum todos mortos pela bandidagem e naum é ninguem daqui naum.
• Olhe, já que estamos conversando, o meu outro interlocutor foi embora e eu perdi a conversa que estava boa. Vamos lá, fale.
• Naum é nada naum, ces saum cheio de melindre, nem aceitaum conversar nem explicam e querem que a gente se sente igual? Qual é, ces acham que zona norte é lixo e tudo que passa depois da Ilha é ladraum. Num é isso naum, malandrinho viado. Nois somos do bem, ces é que estragaraum isso tudo com esses ladrões que ces fazem a gente aceitar e votar. Quer ladrão maior que esse bando de vereador e deputados inúteis que estaum na assembléia? É tudo ladraum. Depois querem condenar quem rouba a casa de voces. É tudo igual…
• Olha meu amigo, acho que nossa conversa não vai muito longe não. Você está um pouco alterado e eu tenho mesmo de sair da NET.
• Tá vendo! É tudo igual. Tu naum me aceita porque eu sou de Meriti. Tu pensa que sou bandido. Tu que é merda, riquinho cu sujo, viado. Pede desculpa, tá?
• Bem, se você não quer começar a conversar direito eu vou mesmo. Disse que tinha de ir. Dei atenção a você e até agora só li desaforo. Você não sente que vai agredindo todo mundo. Diz, cara que você faz na vida?
• Eu naum estudei pra ser bonitinho cu sujo naum. Eu sou trabalhador mas naum sou do partido do Lula naum. Eu sou trabalhador de verdade, levanto de madrugada e trabalho o dia inteirinho. Eu estudei, fiz até o segundo grau, mas meu pai morreu e eu vim ajudar a mãe. Por isso estou nessa merda.
• Que pena que seu pai tenha desaparecido, você deve ser um bom filho, ajudando a mãe e ela deve gostar muito de você.
• Porra cara, ce deu uma dentro e uma fora. Fiz tudo pra ajudar a mãe e sou bom filho sim. Ela é que é uma mãe puta. Vagabunda. Meu pai morreu, ela passou uns tempos me explorando, obrigou eu trabalhar e arranjou um cara que explora ela e me explora também.
• Mas esse homem não trabalha, não ajuda?
• Que nada, é o maior bandido, um dia eu mato ele.
• Vai com calma que a violência não resolve. Procure conversar com ele e quem sabe não chegam a um acordo.
• Tu sabe, cara, tu é legal. Eu entro nestas salas faz muito tempo e só ce sabe conversar assim. Acho que ce me amarrou com essa conversinha de viadinho da zona sul. Pô! desculpe. É que pra mim todos da zona sul são viadinhos.
• Tá bom, agora vou. Que Deus o proteja.
• Deus naum entra nisso cara. Deus é coisa do pastor que trata direto com Jesus. É só lá que tem paz e amor.
• Você é religioso?
• As vezes vou la na igreja, só pra ouvir aquelas palavras bonitas que eles dizem. Eu naum sei se acredito naum, mas as palavras saum bonitas. Só naum gosto dessa coisa de pecado e maldade e possessão que eles inventaum pra controlar a gente. Outro dia disseram que eu estava possuído pelo mal. Eu, mas logo eu?
• Mas você sente que fez algum mal? Porque disseram que você estava possuido?
• Ah, cara, eu estava lá numa boa e o pastor começou a passar a maum na gente. Quando ele veio pra cima de mim eu tirei o corpo e passei o pé. Naum tem homem pra passar a maum em mim naum, nem esse pastorzinho de merda.
• Mas ele não ia abençoar você? Ele não estava protegendo.
• Tava naum. Cada um que ele passava a maum rolava no chaum e estrebuchava, ficava pior até ficar melhor quando ele vinha com umas palavras mágicas de satanaz e vá de reto.
• Sei…
• Tem essa naum. Tem essa de me enloquecer pra depois me curar. Eu sou um cara pacífico e sei onde tenho o nariz, sou trabalhador, naum sou vagabundo naum.
• Isso eu já sei. Mas diz pra mim como você tem dinheiro pra ficar na NET até esta hora. Você tem computador?
• Qui nada cara, eu tenho aqui um amigo viado que tem computador e hoje é meu dia de usar. Ele empresta cada noite pra um cara que vem aqui no quarto dele e ele paga ainda umas bramas.
• E ele faz isso só por amizade?
• Cara, naum entra nisso naum.
• Porque?
• Porque isso aqui é coisa de macho. Nois nos entende direito e ele respeita. Depois, se eu tenho direito a ficar até de manhazinha no computador sem pagar nada, é direito que ele tenha a parte dele.
• E qual é a parte dele?
• Ele quer que a gente deixe ele ficar perto, que ele ponha a mao… ce sabe né?
• Mas você não acabou de dizer que homem nenhum põe a mão em você?
• Ah, cara mas esse aqui é macho mas num é home…

Internet, chat de agosto de 2004

UMA HISTÓRIA SOBRE UM ANÜNCIO NA NET

2010-08-08T00:09:00.000-07:00

De um anúncio na NET:

“COROAQUERJOVEM [até 38 anos] - 60a, discreto. Sou feliz sozinho,não quero nada nem espero mais carinho. Amor nem falar...ninguém sabe amar, querem sexo. Não tenho preconceito de cor, de raça, de sexo, curto tudo, desde que sejam limpos. Não procuro, já procurei e tive, mas em plena carência que não sinto mais. Estou aqui sem esperar. Alguém deve vir”.

Fui um homem como outro qualquer. Vivi encantos e desencantos, hoje sou um anúncio na NET em busca de um personagem. Encontrei um autor e contei-lhe minha história que agora se transforma em conto talvez literário sob a pena segura de um homem que sabe o que faz. Eis:

***

Descobrira que não era um menino como os demais aos sete anos de idade, quando Felipe, um primo de doze anos, chegou para passar uns dias em casa. Era bonito, olhos azuis, cabelos loiros, grande, muito maior do que eu, forte e decidido. Jogava futebol e falava das primas que moravam vizinhas como se soubesse que elas não resistiriam a sua beleza e safadeza.

Chegou no carro do pai fingindo que dirigia, sentado no colo de Tônio, um tio moderno. Chegou vitorioso como um guerreiro que vence sua primeira batalha. Entrou correndo em casa carregando uma bola de futebol em couro, tamanho oficial, foi direto ao quintal e desferiu um petardo certeiro em cima da primeira galinha que se descuidou sem perceber que chegara Átila, o rei dos Hunos. Subiu na mangueira alta, sacudiu uns galhos e derrubou mangas maduras, desceu, recolheu duas e numa delas deu uma mordida para expor a carne amarela e suculenta que chupou depois de bater muitas vezes a manga sobre uma pedra. Deu a outra para mim que, perplexo, via chegar aquele furacão loiro. Pela primeira vez admirei com interesse suas pernas fortes e macias, brancas, apertadas por um calçãozinho azul que fazia sobressair um volume do lado esquerdo. Olhei curioso e atento para as pernas e para o volume que sobressaía.

Sem me esperar, pulou o muro de um salto e foi à casa da vizinha Tereza, gritando o nome das primas: “- Lilita! Mariza, cheguei!”

As meninas vieram correndo para o quintal. Quando cheguei, dando a volta pela entrada da casa, elas já estavam lá extasiadas com o primo. Nem me notaram, ignoraram meus gritos para chamar-lhes a atenção e continuaram com Felipe a falar de coisas que eu não entendia. Lilita tinha então 10 anos e Mariza, doze, já taludinha, com uns carocinhos nos mamilos que anunciavam os peitinhos.

Nem liguei para elas e sentei-me sobre uma pedra no meio do quintal onde algumas galinhas ciscavam e corriam, sujando o chão poeirento com “caca”, como dizia minha mãe.

Felipe exultava com as primas, segurava a mão de Lilita e a puxava para um lado, enquanto agarrava Mariza pela cintura, desafiando-a a soltar-se. Tinha força, era parrudo, talvez um pouco gordo para os padrões de hoje, mas forte.

As meninas estavam encantadas, cercavam-no de todas as atenções e demonstravam claramente que me ignoravam. Pensei comigo que eu era ainda uma criança e que Felipe começava a parecer um rapazinho.

Fui para casa de volta algo frustrado e encontrei minha mãe protetora que me consolou, pôs-me no colo dizendo que Felipe era mal educado e que eu era o bom menino dela. Apresentou-me a uma amiga, elogiando meu comportamento educado, convidou-me a sentar no sofá e deu-me biscoitos. Eu ouvi tudo aquilo com desconfiança, achei-me bobo e despreparado e pensei em Felipe. “- Ah! Como gostaria de ser como ele!”

Na tarde daquele dia sofri meu segundo revés na comparação com Felipe, quando chegou meu pai e achou graça em tudo que ele fazia, conversou, tratando-o como homem e elogiou seu “muque", que o machinho exibicionista fazia maior contraindo os braços em forma de “L”, punhos fechados, vaidoso. Sem dar muita bola a meu pai, Felipe deixou a sala urrando palavrões enquanto meu pai achava graça. Eu fiquei ali do lado esperando atenções que não vieram.

Não tardou a hora do jantar em que todos sentados à mesa ouvimos Tônio contar as últimas proezas de seu rebento e eu olhava tudo com desconfiança porque meu pai não me citava nem me dava chance de falar. Quando eu tentei dizer que Felipe conseguira mangas deliciosas [eu também chupara uma delas], meu pai pediu-me que não interrompesse Tereza, a vizinha, que também jantava conosco e começava a falar alguma coisa sem interesse sobre a igreja de domingo.

À noite fomos dormir e Felipe foi para meu quarto, dividindo comigo a mesma cama, um na cabeceira e outro nos pés. Senti-me algo intimidado porque ele era grande. Mais envergonhado fiquei quando ele trocou de roupa e mostrou-se nu, segurando o saco com as duas mãos e rindo de meu pijama vermelho de bolinhas brancas. Vestiu um calção sem sunga e enfiou-se debaixo das cobertas numa noite fria. Eu deitei-me tímido no canto, mas logo senti o calor e a força de suas pernas tocando as minhas. Encolhi-me, afastei-me delas, mas percebi depois de alguns minutos de que não pensava em outra coisa, senão no momento em que ele me tocasse de novo de alguma maneira.

A noite foi longa e de sobressaltos, mas muito excitante a cada vez que os pés de Felipe tocavam-me o braço ou as mãos. Tinha um pé grande e gordo, lembro-me até hoje da unha rachada do dedo maior, que ele me contou ter machucado numa partida de futebol sem chuteiras no seu colégio. Acordei querendo ver Felipe trocar de roupa e fiquei como que distraído num canto esperando o momento em que ele tirasse o calção.

Passaram-se os dias e ele se foi. No tempo que ficou em casa, todas as noites eu queria logo ir para a cama, para tê-lo perto de mim. Por duas tardes insisti em ficar no banheiro quando ele tomava banho e notei com curiosidade que em torno do perú havia uma penugem escura. Ele passava sabão todo em volta fazendo uma espuma branca densa e depois enxaguava longamente.

Hoje sei que sentia prazer naquilo e acredito que seu prazer era ainda maior porque me sabia curioso e tímido.

O tempo passou e eu já adolescente ainda me lembrava de Felipe naqueles dias [e ele já estava na universidade, adiantado, mas aluno desatento, ainda que inteligente]. Morávamos na mesma cidade e eu ainda preparava-me para entrar na universidade. Segui sua evolução de sucesso, grande esportista: futebol, natação, volley. Ficou alto de 1,89m e manteve as coxas grossas de menino, só que com pelos. Eu adorava assistí-lo jogar, especialmente futebol e volley, torcia por ele, fazia parte da torcida, agitava a flâmula da escola e gritava Ipe! Ipe! Ipe! Eu era como muitos, especialmente as meninas, seu fã, mas excedia-me em adorá-lo. Faria qualquer coisa por ele!

Fomos para casa juntos um dia à tarde e Felipe deu-me atenção inusitada. Conversou muito sobre futebol e tocou pela primeira vez em sexo, para contar-me suas aventuras com as meninas que o assediavam. Pudera! Ele era um belíssimo rapaz de 20 anos [eu tinha então 16]. Perguntou-me se eu já tivera uma namorada e discutiu comigo o que as meninas gostavam que fizéssemos. Falou de passar-lhes a mão nas coxas, foi sem vergonha ao mencionar o prazer que lhes dava tocar-lhes os seios em formação e contou-me algumas de suas aventuras sexuais em que comera esta ou aquela no fundo da quadra, atrás dos vestiários, ou que levara uma para o banheiro do clube em dias de festa.

Eu o escutava atento e admirado, foi meu modelo nunca modelado. Sua virilidade atraía-me e amedrontava, pois eu não era capaz; sua beleza física excitava-me e os espelhos desiludiam-me. Fugi sistematicamente da vida natural. Não fui capaz de contar-lhe que nunca havia saído com uma menina e que minha primeira namorada não passara de furtivos olhares em festas e na entrada dos cinemas de sábado.

Confesso meu complexo de inferioridade: senti-me o último dos rapazes!

Passei a evitá-lo para não confessar minha fraqueza pouco viril no contato com as meninas. Afastei-me dele frustrado e humilhado por mim mesmo.

Em casa, a situação não ajudava: meu pai era um homem autoritário e severo, minha mãe, uma pobre professora carinhosa, mas muito maltratada no casamento. Todo mundo sabia que meu pai tinha amantes e ela submetia-se a suas exigências de horários para tudo e casa organizada. Não se davam bem.

Uma noite que meu pai chegou tarde percebi que minha mãe chorava baixinho na cama e tive pena dela. Fui a seu quarto e sentei-me ao lado da cama segurando-lhe as mãos, perguntei o que havia e ela respondeu-me entre soluços que não era nada, que me despreocupasse, que passaria o mal estar logo, mas que continuasse com ela. Fiquei longo tempo alí a seu lado até que ela adormeceu. Com receio de que voltasse a sentir-se mal, deitei-me a seu lado e adormeci também. Foi uma noite longa em que me senti importante por haver podido apoiar minha mãe tão carinhosa numa crise importante. Ao acordar ela já se havia levantado e preparado a mesa do café, que tomamos juntos.

Não tardou e veio a tempestade com a chegada de meu pai, arrogante em suas exigências e desatento às perguntas humildes da mulher sobre onde tinha passado a noite. Lembro-me bem, foi direto ao quarto, recolheu algumas camisas e roupas diversas, entulhou tudo em uma pequena mala e anunciou que iria viajar. Senti que minha mãe pressentia o desfecho e a vi humilhada recolher-se ao quarto para chorar mais enquanto ele se foi. Para sempre. Nunca mais voltou nem dele tive notícia.

Tornei-me companheiro de minha mãe, suas amigas davam-me muita atençao e julgavam-me bem. Eu era um rapaz educado. Já nesse tempo estava bem adiantado nas minhas aulas de violino, que toquei sempre bem, sem ser um virtuose. Costuma tocar para o grupo de senhoras quando vinham para o chá em casa, conseguia agradar com peças mais simples de Mozart. Não tocava peças populares, não tinha o dom de tirá-las nem o instrumento ajudava nem havia pautas disponíveis à venda que me facilitassem essa proesa.

Olhava o mundo com desconfiança, pois continuava tímido e custava a sentir-me à vontade no ambiente jovem. Tinha então um único amigo com quem conversar, conhecíamos os mesmos temas, usualmente música e artes, falávamos de tudo ainda que Mateus fosse ligeiramente mais velho que eu. Foi Mateus quem me chamou a atenção para a anomalia de meu comportamento um dia, quando discutíamos cinema e famos sobre “Morte em Veneza”, essa obra prima de Visconti, em que Gustav agoniza sua paixão senil por um adolescente com quem não tem contato num hotel de luxo na riviera do Lido, em Veneza.

De fato, não namorara jamais, tinha amigas distantes por quem nutria simpatia difusa, não as citava nem as admirava. Esse comportamento fez meu amigo notar com uma certa amargura crítica que eu era um homem fora do mundo. Não construíra meu destino voluntariamente, mas o que obtivera certamente me oprimia.

Recordo-me de Fernando Pessoa e sua sabedoria poética nesse passo, quando canta que

“...acima dos Deuses o Destino. É calmo e inexorável...”

Para falar da inevitabilidade do fado

...”um fado voluntário/que quando nos oprima nós sejamos/ esse que nos oprime,/ e quando entremos pela noite dentro/ por nosso pé entremos.”//

Fui solitário por opção, construí-me dentro de mim com meus preconceitos e liberdades,fugi do mundo porque o temi e meu mundo foi criado por Felipe e sua virilidade bonita, por minha mãe sofredora e presente, por meu pai exilado, arrogante e cruel. Entrei em minha noite pelos meus pés e nela me encontro, a ninguém culpo. Fui eu mesmo quem trilhou o caminho e nele estou sem culpa consciente sem culpados, cansado hoje de tudo que longamente vivi na euforia de momentos de gôzo, na felicidade falsa da solidão, no isolamento egoísta da timidez sem causa, na minha impotência diante de tudo.

Hoje quero um jovem viril como Felipe, ousado e firme que me domine, preciso dessa força como do ar que respiro, sinto-me protegido e reconfortado quando alguém se interessa por mim. Os anos passaram e a juventude ficou atrás impiedosamente depois que deixou de parecer eterna, perdi a beleza de meu corpo hígido, ganhei as cicatrizes do tempo e fui abandonado pelos que me aceitaram na esquina episódica da vida.

Não me recordo com quantos aventurei-me nem quantos passaram por minha cama e penetraram meu corpo, não os conto às centenas, mas ultrapasso o milhar na medida do desconforto que sinto a cada dia por nenhum ter significado afeto real que perdurasse. Mudei de parceiros tantas vezes quantas me despi, jamais consegui vestir-me na nudez a que expus meu sexo, fui fêmea sem os atributos da fêmea, não engravidei, não tive filhos, não conservei um companheiro para seguir meus passos na idade madura em que estou.

Temo a velhice. Quantas vezes só, quantas vezes doente desejei alguém que me oferecesse um chá, quantas flores imaginárias perdi sem ornamentar os vasos de minhas casas vazias, quantas idéias sem interlocutores!

Estou só no meu desconsolo e espero um jovem que me venha dar alguns minutos de sua presença. Pago por eles, custam-me caro e sobrecarregam meu orçamento, mas pelo menos tenho-os quando me lambuzo no seu esperma quente. Com outra consciência e outra perspectiva colhi flores de outra espécie no passado, hoje sem nenhum perfume, nesse desassossego do que é a lembrança do que fui e o drama de pensar naquilo que não fui e que jamais saberei reconstruir na impossibilidade filosófica do que poderia ter sido e não foi.

Londres, março de 2008.

PRESSENTIMENTO

2010-08-07T23:46:00.000-07:00

A noite ainda era parda quando saltou da cama. Nada tinha a fazer, rolava sem sono, os lençóis esquentavam-lhe o corpo velho numa madrugada quente. Dentro de casa a calefação que o consumia; lá fora, frio, mas por dentro bem dentro o calor era insuportável.

A rapidez com que saltou da cama desmentia sua idade. Um homem de 60 anos. Sentia um calor que não lhe lembrara a luxúria nem os momentos de tensão que precedem a rapidez do orgasmo. O ir e vir compassado, de repente acelerado, era a lembrança mais próxima do sexo sem duração. Um calor sem razão, um calor talvez sufocante, respiração sem ar que lhe tomara o sono.

Restava-lhe ficar inerte sobre o colchão que se amoldara ao corpo.

Lembrou-se de seus tempos de menino, quem sabe nos quinze anos, talvez menos, e soletrou a palavra-chave – pu nhe ta.

Era isso!

Sua vida tornara-se uma punheta sem razão e as noites já não a encurtavam mas alongavam a masturbação sem gozo e sem mulher. O pênis inflado pelo contato das mãos daqueles tempos já nem mais duro tranformara-se naquela goma molenga pendurada no vão das pernas sem razão de ser.

É o penis é como apêndice que supurado é declarado inútil e nenhuma falta faz. Nem para mijar. Mulher não mija sentada? Talvez fosse essa sua melhor idéia. Passaria a mijar sentado.

Entre mijar sentado a velhice do pênis inútil e o calor da noite divagou concordando e discordando de si mesmo. Estava sem sono e nem mais a punheta dos quatorze anos valeria a pena bater com o pau mole.

Lembrou-se do Poeta que lhe encantara a vida, lido aos pedaços, sem ordem nem lógica, mas perfeito na sua visão do mundo. Coincidira com Ele no positivo e no negativo e como Ele variava de personalidade conforme os ventos e humores.

“Às vezes em dias de luz perfeita e exata/ em que as coisas têm toda a realidade que podem ter,/ pergunto a mim mesmo devagar/ por que sequer atribuo eu/ beleza às coisas.”

É isso, a ausência do sentimento da beleza que o atormentara enquanto dormia – ou fingia que dormia. Todo o calor que lhe esquentara por dentro e que parecia esquentar a casa e lhe tirara o sono tinha essa origem: a ausência de beleza da vida como lhe transcorria nos anos recentes. A punheta recordada era a metáfora mais adequada a descrever seu estado de espírito. Tudo era uma punheta sem outro socorro senão manejar exasperadamente o pênis com o movimento dos braços cansados e doloridos. Mijar sentado havia sido a melhor lembrança do que se transformara no passar do anos a matrona sem virilidade e gorda contraditória com a imagem remota do homem de anos antes que esbanjara força.

O que é o mundo sem beleza? A mera realidade ôca das coisas distribuídas no espaço? Beleza tem cor pensou e o mundo é cinza! É preciso nada saber de alma sentimentos emoções alegrias e tristezas que são conceitos da imaginação para entender o que não é beleza. Tudo tornara-se inútil e fútil onde não existia mais o êxtase da apreciação do belo. Não precisava mais dormir nem acordar.

O ponto morto desse desencanto tinha tudo a ver com seu fracasso nada dera certo tudo se complicara no passar dos anos e o fim deles não lhe reservara nenhuma glória nem a mais mínima satisfação diante de artificiais desafios. Merda!

Foi ao fundo de sua divagação perguntando-se sobre a continuidade de tudo e a validade de nada. Como um zumbi despossuido da alma interrompeu tudo e deixou de sentir.

Londres, fevereiro de 2007.

REFLEXÕES E CONSELHOS SOBRE A VIDA

2010-08-01T04:20:00.000-07:00

Carta a um amigo

Peço que reflita sobre algumas observações e conceitos que listarei. São percepções sobre a vida deste seu amigo, aquele mesmo que, experiente e vivido, sente-se parte de sua vida pelo lado bom,

do respeito humano,

do interesse por suas realizações,

de sua luta pela afirmação pessoal e social,

do afeto sem preconceitos,

da confiança,

da solidariedade e da dedicação.

Espero que você me considere ser esse seu amigo e que seja você reciprocamente igual amigo, incondicional e presente. Peço que me leia e medite sobre cada um dos preceitos [que têm para mim o valor afetivo de uma relíquia preciosa de meu pai] a seguir:

[1] só um homem que se respeita infunde respeito [nunca ceder no respeito a sua natureza, ao seu caráter, aos seus princípios e será respeitado];

[2] sua natureza é ser homem [ser humano] e portanto ser consciente de si mesmo e respeitar o que lhe diz a consciência;

[3] seu caráter são como impressões digitais, único: um cristal, que não se pode trincar. A moral pessoal e a ética social são dele parte integrante e essencial;

[4] uma vez só você será quem você é, corpo e alma, o indivíduo que é. Não ameace essa unidade, respeite o que ela representa: sua vida! Assim, não barateie seu corpo, não o corrompa, não o alugue, não o venda indignamente; assim, mantenha pura a integridade da alma que o anima e conduz nesta única vida;

[5] Apaixone-se, ame, mas dedique-se a transformar a paixão em amor e o amor em regra de convivência construtiva com aqueles que o merecem: não há paixão possível por mal ou pelo mau nem amor verdadeiro pela corrupção;

[6] Nada de grande na história do homem se fez sem trabalho, que no plano próprio envolve formas de amor e paixão;

[7] Ame seus amigos, mas não se deixe levar por eles; exija respeito e terá o respeito que pede; não construa em si mesmo a mitologia da bondade intrínseca à amizade: a amizade de alguns pode ser mais daninha e funesta do que seu ódio ou aversão;

8] Proteja sua intimidade, defenda sua casa, morra pela sua família; agregue amigos à família maior, quando a confiança neles corresponder à proteção que lhe dá sua casa e à solidariedade e ao amor gratuitos que lhe oferecem os membros queridos e respeitados de sua família;

[9] Seja leal aos que lhe são leais na verdade, tanto nos momentos de crescimento quanto nos da adversidade; seja único, autêntico, transparente na sua verdade: quem se descuida da verdade em assuntos menores não será confiável nos relevantes. Não poupe o erro porque, se e quando errar, não será poupado;

[10] Viva a vida reta: aproxime-se dos bons, dos que trabalham, dos que respeitam o próximo, dos que amam com dignidade, dos que você conhece a boa história e comportamento; afaste-se dos maus, dos que não merecem respeito, dos ociosos.

Mntenha a cabeça erguida, não por orgulho ou vaidade, mas pela consciência de que sua ética corresponde ao sentimento moral de saber cumprir com seus deveres

de família,

de amizades,

de profissional,

de cidadão.

Você será o que sua imagem transparece; essa imagem será construída

a cada etapa,

a cada passo,

a cada atitude,

a cada gesto,

a cada escolha.

Saiba reconhecer as suas falhas e precisamente identificar seus erros. Corrija-os, para não reincidir. Não se exponha à crítica das gentes: ela pode ser mesquinha e injusta, mas deve ser respeitada como o mal que é e pode causar: por causa dela constroem-se ou destroem-se vidas inteiras.

Faça bom uso desses preceitos [conselhos], saiba interpretá-los, medite sobre cada um e aplique-os sempre que do resultado de sua reflexão resulte a convicção de que estáo certos. Guarde-os para leitura repetida e repita a leitura do conjunto e de cada um por vez. Medite sempre sobre sua aplicação a sua vida.

Rio, agosto de 2010 [recolhidos de anotações que datam de 1958]

NARUTO SHIPPUDEN

2010-07-30T19:04:00.000-07:00

[SEXTA-FEIRA, 30 DE JULHO DE 2010 em Poemasincojuntos]

NARUTO SHIPPUDEN [animação poética]: "sinto tua presença"

"quando fecho os olhos sinto tua presença"

[de uma frase de Naruto Shippuden]

...também eu sou mortal

e tu serias um espírito breve instável sensível

sobre meu sonho nesta cápsula terrestre

de onde sem o desejar

a indesejada visita me convidará

para ultrapassar portas desconhecidas

seria mais um que se despede

na ilusão de reviver

para encontrar-te

enganei-me pois encontrei-te antes

e tu não eras a borboleta breve que pensei

instável sim

frio na cortante espada

em guerra declarada

mas sensível ao toque como todos os mortais

és animação viva

presente em frases onde o poema encontra seu lugar

és idealização da juventude sonhada e desejada

nos traços perfeitos de tua missão

Naruto de meus sonhos

realização

és desejo só tolhido arrefecido

até às lagrimas derramadas

de uma voz que não alcança os ramos altos

e não é ouvida

por quem espírito outrora

és corpo e membros

de tudo que sonhei

na alegria de tua animação

assim o rio de minha vida chega à foz

para conhecer onde nasce o sol

e murmurar palavras

desconhecidas

Naruto idealizado

exposto ao sonho do real

de minha vida

"iiiê wo tojireba ima mo kimi ga soko ni iru you de"

Rio, 30 de julho de 2010

PARA UM AMIGO

2010-07-27T14:29:00.000-07:00

...pelo coração flui a alma e a beleza, toda simplicidade e a verdade; a alma fundamenta o caráter que irriga a consciência e produz a lealdade... [FMP]

Rio, 27 de julho de 2010

Text of Steve Jobs' Commencement address (2005)

2010-07-25T07:15:00.000-07:00

Text of Steve Jobs' Commencement address (2005)

SÁBIAS PALAVRAS [um texto extraído da Internet]

2010-05-29T13:11:00.000-07:00

[Texto para jovens extraído da Internet,

atribuído a Paul McCartney, de cuja autenticidade duvido]

Sábias palavras:

"... num dia como outro qualquer, decidi vencer

decidi não esperar as oportunidades, mas buscá-las

decidi entender cada problema como a oportunidade de conseguir resultados

entendi a noite e a hora de dormir como instantes de reflexão e oportunidade de entender-me

decidi receber o dia claro para crescer e completar a noite que passou.

Naquele dia descobri que meu único rival era eu mesmo e minhas limitações

desde então procurei conhecê-las para melhor superá-las

entendi que enfrentá-las era a única forma de vencê-las

decidi aprender com a vida e com o que me podia ensinar

entendi que tempo passado inutilmente é tempo perdido

decidi viver a alegria de ser racional e dividir meu tempo

entendi que, bem dividido, ganha-se o tempo

descobri que o tempo do prazer é mais gozado depois de saber o que fazer com todo o tempo.

Deixei de me importar com quem ganha ou perde, mas decidi que batalharia para ser vencedor

aprendi que o difícil não é chegar lá em cima, mas deixar de subir

compreendi que subir é galgar cada degrau

que é possível voltar um para ganhar dois

que a mão que o puxa para cima é mão amiga

que a que me retém sob pretextos é daninha

e que os que se cansaram e sentaram nos degraus jamais chegarão.

Aprendi que o grande triunfo é poder contar com amigos que me aportem coragem e oportunidades de avançar

descobri que amar é uma filosofia de vida

que a vida reta governa o amor ao próximo e a si mesmo

que sentimento e racionalidade caminham a par

e que a ausência de um invalida o outro

que ser decente na vida é amar a verdade e saber escolher

que felizes eram pequenos momentos sabiamente vividos

e que felicidade era a soma deles todos, a conhecer no final

aprendi que o caminho reto é o mais curto

e que, embora tentadores, os desvios são o que são

e retardam o alcance da felicidade.

Naquele dia, deixei de ser um reflexo de meus escassos triunfos passados e dediquei-me a buscar a luz no futuro

aprendi que a luz é guia para iluminar o caminho e buscá-la é encontrar o caminho certo

naquele dia decidi trocar o pequeno desejo egoísta pelo sonho de organizar minha vida

a ansiedade de um desejo pela realidade do planejamento

aprendi que os sonhos existem para nos dar força

que são instrumentos para tornar a vida inteira uma realidade feliz

e, desde aquele dia, entendi que a vida é guerreira e que ser feliz exige lutar.

Ainda durmo, descanso e sonho, para viver.

(Paul McCartney)"

UMA DIVAGAÇÃO SOBRE MÃES

2010-05-29T02:49:00.000-07:00

MÃES [da mitologia ao fato]

Tenho horror da paixão antecipada da mãe. Os filhos não nasceram e lá estão as Jocastas atentas para como vai ser o aniversário de oitenta anos do pimpolho que não deixou o útero. É como se esperassem eternamente prestar assistência aos monstrengos que criam.

Londres está cheia de mães, cada pessoa tem uma [ou teve] a circular pela mão esquerda entre ônibus vermelhos roncando suaves o cachimbo dos pais ausentes na fumaça inexistente. Mãe é mãe.

As brasileiras exuberantemente abundam quando felizes na Mothercare de Oxford Street quando complicadas nos balcões do Consulado do Brasil em St. Alban’s quando abismadas nos morgues da cidade maldita.

Aprendi a amá-las cedo quando tinha a minha desconfiei quando iniciei meu aprendizado do mundo odiei ao ser contido e educado para a vida sexual. Mãe nenhuma quer que o filho trepe e quando pilhada em flagrante declara sua preocupação com as doenças sexuais.

Aqui vejo todas com olhos de quem não quer compreender seus motivos nem simpatias pelos motivos. Os filhos saem piores do que elas se são fêmeas e viram mães. É uma sucessão de coroas que ornam cabeças enquanto as cerceiam. Aqui tem até Rainha mãe enquanto a mãe do futuro Rei nem sequer pensa que isso possa acontecer e continua sentada no trono deixando o filho envelhecer porque para ela ele ainda é uma criança por educar. Não quer ver a outra mãe ocupar-lhe o lugar.

Tenho simpatia pela mãe de meus filhos, porque aprendi a gostar deles depois que desabaram da barriga dela e passaram a me chamar de pai. São adoráveis meus filhos e parecem ter tanta fixação pela mãe que nem se dão conta de quanto ela os controla. Como as outras só que essa é minha mulher.

Dia das mães, escrito intemporal em maio de 2007, repetido e revisto em 2010.

MENSAGEM

2010-04-21T07:18:00.001-07:00

sexta-feira, 23 de abril de 2010

MENSAGEM DE UM POETA, Flávio Perri

O Criador preside o Universo, está em todos os seres, vive em todas as coisas, está no meio de nós. A natureza é a morada dos Orixás, cada um na sua medida, cada um e seu poder sobre dia e sobre a noite, em nome da Sabedoria, da Justiça, do Amor Maternal. Os Orixás estão no centro do embate entre o bem e o mal, onde peleja primordialmente Ogum.

Os Orixás são arquetípicos, traços da personalidade única e complexa do Supremo Criador, são eternos como eterno é Deus, sua vida é Vida que ultrapassa o tempo e mantém-se nos sentidos da compreensão humana, na inteligência transformada em consciência.

Cada um, Xangô, Iemanjá, Oxum, está pleno da eternidade sem tempo. São unos no Criador, capaz do mundo, um Deus, só um.

Cada homem, cada mulher, encontra sua estrada, intuição e inspiração onde a direção é conhecida passo a passo, no andar da caminhada. Em cada personalidade, um Orixá. A mensagem vem ao homem em sua trilha do destino, o Orixá faz-se saber. O poder de Deus está presente.

Os Orixás povoam o espaço, o consciente e o inconsciente, estão fora, vivem em nós, como

o vento,
a tempestade,
o raio rompendo a noite,
a água que retempera,
a pedra da firmeza,
o largo oceano,
útero que agasalha,
para lavar nossos erros e fraquezas
no espaço que os difunde
entre acertos e certezas.

Sou poeta de uma profecia,
minha passagem é minha resposta
ao Guia que me saudou para dizer
que em minhas veias corre o sangue
da mensagem viva
do Criador, na compreensão
de homens e mulheres
que vivem em busca de um aceno
da divina presença
e a buscam em plena escuridão.
Essa missão religa-me
a antigos montes sagrados,
benditos montes de onde o Criador
fundiu seu mandato aos homens
em pedra pura,
livrando-nos da servidão.
Escrevo porque me sinto responsável
de falar aos meus irmãos
que tenho forças (ainda) para ajudá-los
e essa é minha missão.

Nova York, maio de 2002.

Texto de:

Flávio Miragaia Perri. "O encanto dos Orixás". Rio de Janeiro: Expressão e Cultura, 2002

FÔLEGO

2010-04-07T19:06:00.000-07:00

UM FIM DE SEMANA NA SERRA [de um fôlego]

Os fins de semana na serra eram rotina para fugir do calor do Rio. O frio não era do inverno nas montanhas mas da diferença de altitude permitindo às núvens úmidas circularem pelo longo vale entre montanhas quase pedras sob o sopro da brisa mansa que nos arrepiava à noite como um toque da natureza amena sobre nossas peles saciadas do sol.Tudo levava à descontração e liberdade, com manhãs longas sob cobertas de pluma e os dias a céu aberto sob árvores luxuriantes da Mata Atlântica o sol radiando um calor macio a enfeitar a mata destacando cores entre beijos rasteiros e orquídeas em formas harmoniosas enroscadas nos troncos altos.As conversas ricas entre suposições e conhecimento variavam do local e da hora em que se desenvolviam. Nada pressionava o tempo exceto a luz cambiante que indicava a hora do almoço com o sol a pino e o recolher à casa no lusco-fusco do fim da tarde.O jantar vinha precedido de combinações alcóolicas do puro vinho de sabor doce e suave à boa cachaça transformada em batidas e caipirinhas açucar farto tradicional da cana que nos garantiu um ciclo longo de prosperidade colonial.O uisque e o vodka libavam os poucos sofisticados “estrangeiros” com os mesmos resultados no tagarelar sem fim que se iniciava cedo na noite longa. À mesa tudo misturava tradição e importações culturais entre lombinho carne assada, a farofa de ovos, o arroz soltinho e o inevitável “strogonof”, o salmão na crosta de massa folhada, “pot au vin” alternado com massas ricas em queijo e molhos de manteiga. O bife à milaneza já era um prato nacional entre a tradição e a importação culturais. De novo o vinho meio suco de uva para quem não se importasse ou um chileno honesto para os mais exigentes. O que me recordam essas linhas eram as conversas ilustradas por muita piada de salão jogos de advinhação apostas baratas dos que jogavam cartas e recolhimento de alguns intelectuais que escolhiam os cantos silenciosos para pensar e ler. Não se pensava muito que a divagação espiritual geralmente esbarra no livre pensamento regado a conhaque ou licores locais de jaboticaba goiaba uva ou até de limão numa infusão branda regada a cachaça enriquecida com creme de leite batido e açucar. Aos “estrangeiros” não enganava servido como “limoncello”. Todo pensar não produzia pensamentos de valor real se é que havia valor objetivo neles. O clima depois do jantar era de dúvidas e afirmações. Buscava-se a verdade depois de proposições recheadas de filosofia de botequim. O risco era ilustrar essa verdade com sofismas de formulação discutível e esquecer o problema do significado que transcende o objeto. Era inevitável a discussão da morte e a negação da continuidade da vida passado o extremo. Todos “acreditavam” em Deus criador de todas as coisas mestre do passado do presente e do futuro senhor da vida ministro da morte enquanto alguns demonstravam incredulidade falando do pó que nos tornaríamos ao final da aventura sobre a Terra. Esse umbral sempre separou os crentes dos não-crentes mas ali o sabor da serra e da noite escura permitia suposições e narrativas de fatos extraordinários casos inexplicados.O além inspirava incultas narrativas a assustar o aquém permitindo demonstrações de medo. Uma vez um dos hóspedes tremeu diante da história de um fantasma que circulava pela região e penetrava as casas enquanto todos dormiam para exibir-se. Refugiou-se sob u’a manta de lã dando às mãos ao vizinho mais próximo suando frio enquanto temia.

Para surpresa de todos juntou-se ao grupo um amigo que vivia distante e não dera notícia de sua vinda ao Brasil. Chegou assim de improviso à tardinha já quando a noite suplantava o dia e trouxe a alegria de sua presenca tantos anos passados sem dar sinal de vida. Eram conhecidas suas peripécias na Europa por relatos de terceiros e sua vida variada entre a vida quase acadêmica e a boêmia nos bares e restaurantes de Paris . Seu aparecimento foi saudado como boa nova e melhor fato vinha com o anúncio que fez da iminente chegada de outros dois amigos também viajantes inveterados. Enquanto se refaziam do primeiro impacto e da alegria do reencontro os dois anunciados apareceram à porta da sala principal. Era uma porta larga de madeira crua que abria rangendo gonzos e batia no desequilíbrio de sua postura equivocada pelo carpinteiro primitivo das redondezas que a fixara. Deviam sentir frio com as roupas quase secas mas úmidas tal como chegara o primeiro amigo mas recusaram trocar preferindo encostar-se nos tijolinhos da mureta que separava o fogo crepitande do restante espaço da sala. Todos os rodearam curiosos sobre suas vidas ao redor do mundo e a inesperada chegada.Calmos e reflexivos relataram com segurança momentos agudos de saudade e isolamento fora do país em particular em Londres a indiferença da gente a vida entrecortada de sustos com a polícia de imigração perseguindo os ilegais os momentos de felicidade com o bom resultado de um trabalho os raros e caros instantes culturais de visita a museus ou shows de artistas itinerantes em parques europeus. Todos bebiam mas os três abstiveram-se alegando razões diferentes tampouco participaram do jantar coerentemente assinalando que haviam acabado de comer juntos elogiavam os pratos a beleza da mesa o espírito de entendimento e a união dos amigos. Queixavam uníssonos de que haviam comido mal e mal acomodados mas estavam satisfeitos. Já secos pelo calor da lareira animaram a conversa da noite e demonstraram seletivamente conhecer particularidades de um ou outro dos amigos reunidos em grupo envoltos na neblina da serra. Sua experiência de vida acentuou a acuidade na formulação de conceitos e frases percebiam o rumo da conversa e os desdobramentos dela sem equívocos. Era como se antevissem a opinião seguinte. Foi surpreendente a participação clarividente dos três visitantes na discussão sobre o fenômeno da vida material e o vislumbre do além dela nada surpresos diante dos raciocínios arrevezados ou fantásticos de um ou outro no grupo. Traziam invariavelmente sem hesitar argumentos sobre a beleza da vida. O nível da conversa subiu nitidamente. O primeiro visitante era um homem dedicado a leituras e gozava de reputação intelectual. Procurou materializar o tema passando da prosa à poesia elevada à mais pura manifestação do espírito humano onde a mente prescinde das amarras da lógica em busca da liberdade. A discussão voltou-se para a literatura e retornou à liberdade nas apreciações sobre o valor da metáfora como meio de aproximar a palavra e a frase das alturas do pensamento. Pensamento irredutível à palavra. O intangível e incomunicável no ato de puro pensar.As cabeças produziam idéias aos borbotões mal acostumadas com a preguiça de outras noites embotando-lhes o juízo e a inteligência. Mas seria inteligente tentar transformar em palavras idéias do livre pensar? O amigo inicial que anunciou os demais dissertou longamente sobre os benefícios da meditação no que chamou de diálogo consigo mesmo como forma de compreender os fenômenos do conhecimento e de interpretação do real. Sua espiritualidade incentivou confissões em palco aberto do grupo da serra e dominou o rumo da conversa. De superficiais e vazios de repente emaranharam-se nebulosos nos domínios da filosofia. Negou a ciência como verdade preferiu abordá-la como manifestação de fé identificando-a com formas religiosas de explicação do cosmos. deus foi um capítulo à parte em discurso quase formal perguntando se todos haviam tomado consciência do abismo sem fundo que ilustrava a morte. Onde se esconderia deus perguntou retoricamente para tentar explicar deus como resposta à angústia existencial do conhecimento de todas as coisas e à expectativa ansiosa da morte fim impossível pra a inteligência do ser. O que é há de ter um sentido e uma razão. Não se termina o que é. O homem animal pensador sôfrego de estancar sua dúvida existencial pensou um deus e nas limitações do pensamento e da expressão construiu-o a sua imagem e semelhança tal como figurado eloquentemente por Michelângelo no teto inspirado da Capela Sistina.A eternidade é instituição correlata. O tragico nessa correlação é não ter-se tornado ainda possível representar a eternidade como pareceu fácil representar um deus. Talvez pensou quem soube pensar talvez a eternidade seja o buraco negro no qual o ser humano atirou inconseqüente seu destino. Os dois companheiros de viagem mais tímidos e tolerantes admitiram a realidade das aparências como fonte de revelação das leis não escritas que regem o universo mas como o primeiro amigo perguntaram insistentemente sobre a localização desse deus sua forma e poder. Voltaram ao tema da meditação para diferentemente do amigo concluir que nem sempre esse estado da consciência religa o homem à natureza mas produz no seu limite um ser sozinho consigo mesmo. O debate evoluiu entre essas sensibilidades mas derrapou no valor reduzido da palavra como representação da idéia. Como traduzir o pensamento em palavras? Como antes disso fazer do pensamento uma consequencia do ato de pensar que o precede e abrange? A alienação do ato de pensar de seus produtos o pensamento e as palavras equivocou a todos e pôs a sorrir os visitantes. A abstração do ato de pensar não os angustiava o pensamento e sua tradução em palavras sim no que perturba o processo de comunicação.Bebidos e cansados os amigos reunidos na serra foram adormecendo sob a névoa dos raciocínios formulados e ouvidos iludidos entre a compreensão e a dúvida seguramente impressionados e curiosos ainda da chegada dos três viajantes. Quem temia continuou a temer e talvez mais sensível sentiu um calafrio quandos os três visitantes partiram despedindo-se com um aceno de mão seguros de si mesmos tal como chegaram. Os hospedeiros despertaram tarde na manhã seguinte e o comentário central foram os temas aflorados e o intrincado raciocínio dos três visitantes. Aquela que temia continuou a temer e tímida confessou que não dormira assediada por um sonho de morte. O fantasma dos arredores não aparecera mas era como se o tivesse feito. Medrosa confessou que não sentira agradável a chegada dos visitantes e desgostara dos temas postos em discussão. Foi chamada de bêbada delirante mas criou um clima de surpresa e indagação quando pediu que todos meditassem sobre a resposta simples como parte de sua insonia ou sonho: pensem no inconcebível. Por que e de onde vieram os tres visitantes? Nesse momento preciso o jornal da manhã em edição extraordinária pela televisão anunciava a queda durante a noite de um avião de linha em meio ao oceano e desvendava a lista de passageiros embarcados em Paris: os nomes dos três amigos encabeçavam a lista.

Petrópolis, junho de 2009.

DIÁLOGO NEGRO

2010-04-03T18:59:00.000-07:00

DIÁLOGO NEGRO

que a morte nem seja breve nem longa

nem breve chegue nem longa dure

que a breve morte leve-me cedo

a longa me é tortura.

como chega não sei

mas certamente vem

talvez montada ou em patins

baterá à porta do jardim

ou entrará sem maneiras

pela porta de trás

a mim que a espero mas não a quero

não assustará

é espreita e companheira desde que nasci

rodeia rodeia quer-me falar

ainda que não lhe dê prosa

nem assunto tenho para confiar

- Senhor bato à porta

posso entrar?

não entres agora estou a meditar

sobre o mistério que me deves contar

e serei dois

o que estou e o que se vai.

- Creio exagero Senhor falar em dois

um a ficar

o que fica é barro e virará pó.

ora Senhora Morte tenha dó

ficarás muito

mais do que pensas

e saibas que não é só

deixarei muita coisa a elencar:

todas as mulheres que me quiseram amar

as demais que por demais não faziam que odiar

- Vejo-o satisfeito hoje a lembrar mulheres

logo você que só de uma foi capaz...

parece retórica seu parlapatão!

está bem concedo-te um ponto mas só para começar

tu podes apagar as mulheres

deixa uma só

deixo então pra trás a esperança

que acaba de falecer

não faz nenhum sentido morrer

e manter viva a esperança...

essa pelo menos não chorarará

nunca se lamentou

sempre levou a vida alegre

pelo que estava por vir

por ilusão tua mais dileta amiga

ainda por encontrar

Senhora Morte conversa comigo mas não te abanques

melhor que a porta fique entreaberta

pois não será desta vez que ficarás

a Senhora não está apurada com outras vidas a ceifar?

pergunto curioso

onde está a ceifadeira mecânica?

- Mecânica porque mecânica? Uso a de mão

que me dá o prazer de ceifar

por isso não tenho coração.

mas os tempos modernos Senhora Morte

a superpopulação o computador

é muita gente e todos aparelhados

para se salvar

melhor a ceifadeira

que leva de roldão a multidão

penses nos chineses

será possível matar um a um?

mesmo aqui com essas passeatas

trabalhadores estudantes petistas

gays em profusão

mulheres de militares pedindo pensão!

é trabalho para muitas Mortes

que se não é mecanizada

jamais ocorrerão

- Com essa conversa você quer é me enganar

mas nada espere enganar não me engano

posso entretanto dar-lhe uns momentos a mais

para conhecer as maldades que perpetrou.

melhor falar do que vou deixar

e que são partes de mim

por isso o eu que fico

é tão importante como o que se vai!

- Não se deixe encantar pelo que não é nem pelo que será se eu o deixar...nada de encantos nem de mistérios não há fantasia no seu viver.

ponho em mim toda a esperança

enquanto viver

partir será mergulhar

no buraco negro da eternidade

que não me dá tempo

nem qualquer felicidade

já pensastes no horror

de viver sem sequer sonhar?

não definitivamente não

podes ir sem mais me bajular

aqui fico neste desterro

esquece que existo

e deixa fluir o sofrimento da hora

não vou nem que me tentes

adoro viver a insegurança

do finito que não se acabe

do risco de que me venhas

assim fora de hora...

- Chegarei sem que espere não me anunciarei virei...

vai não tenho saudade por ora

mas não desapareças

estarei por aí entre o gozo e a tormenta

esperando tua chegada

negra negra soturna e triste.

Rio, 2009

LUCIDEZ

2010-01-30T17:10:00.000-08:00

Às vezes em dias claros ele acorda feliz, abre em par as portas do balcão sobre a rua, debruça-se sobre o movimento, gente e veículos, enquanto mais adiante, em pequena praça meninos e rapazes batem bola semi-nus gritando palavras de ordem e palavrões – Tô livre! Passa! passa! Filho duma égua! Passa!

Mil idéias misturam-se em sua cabeça sobre aproveitar o dia. Em outros tempos sairia, bateria a porta ainda calçando os sapatos, enfiando a camisa para dentro das calças, abotaria os últimos botões já na calçada. As idéias viriam depois.

Pensa em seus amigos que jogavam bola, imagina o velho campo à beira-rio ainda molhado do orvalho pisado por rapazes na força da idade, rápidos, malandros na posse da bola, eretos, atléticos, bonitos. Uma paradinha, um olhar instantâneo e o toque na bola alcança o outro lado do campo, virando o jogo para que o ponta acelere a entrada na área que ali nem era grande nem pequena, mas a única nem mesmo traçada, mas imaginada.

Queria jogar, sentia o apelo da torcida como a emoção maior que poderia viver, correr com a bola nos pés em direção ao gol foi sempre sua meta no campo e fora dele.

Sua fascinação foi desde menino e rapaz o futebol e os onze no campo trocando passes mágicos para chegar violentos ou jeitosos à meta. Adorou Vavá, Didi, Pelé e Ademir da Guia em tempos diferentes. Nunca se acomodou com o aparente sem jeito das pernas tortas do Garrincha nem com a velocidade cega do Zagalo.

O Maracanã foi sua casa aos domingos alternada com o campo da General Severiano onde podia também conversar com os jogadores e saber de sua tensão antes dos grandes jogos. Nada o atraiu no Vasco, tudo o identificou com o Flamengo, foi e continuava sendo um fanático pela seleção.

Hoje nos dias alegres de muito sol e calor abre as mesmas janelas e sonha com o que passou. Seus sonhos têm muitas cores, sua imaginação, movimento, cada etapa repete a emoção dos jogos de que participou, adora os palavrões contra o juiz: “filho da puta! Sua mãe é vagabunda do Mangue!” Ora, até o Mangue volta à memória com as casas de longos corredores e mulheres de calcinha cheirando a perfume barato, homens que circulam de uma casa a outra pelas ruas do bairro pobre onde a polícia faz vista grossa para todos os pecados.

Por algum mistério, a lembrança é viva mas a realidade agoniza na emoção contida, tudo parece distante sem a graça de outros tempos. O sonho entretanto persiste, tem o direito de sonhar e atualmente esforça-se para ter as cenas repetidas em cores, “Technicolor”, e fecha os olhos miudinhos e lavados para sonhar a cores o que lhe vem cada vez mais em preto-e-branco. Tem consciência de que as folhas dos arbustos que irracionalmente crescem em espaços à frente de sua casa são verdes e a cancela da linha de trem é amarela, o que lembra o verde da bandeira com que compõe sua paixão pela seleção canarinho e os campeonatos ganhos na Suécia, no Chile, no México...

Quanto sofrimento na Espanha, quanta alegria nos Estados Unidos depois de uma disputa com a “Squadra Azzurra” que sempre temeu.

Vive de viver cada coisa para gozar a existência, transferindo-as invisíveis, como dons da memória, para si mesmo, incorpora-as como formas.

Pensa rápido e deixa passar o contraste para fixar-se na sensação gostosa da brisa que sopra suave e perfeita. Pergunta-se o que faz soprar a brisa, indaga-se curioso de onde vem e nada ignora das diferenças de pressão e temperatura condicionando esse suspiro da natureza, mas insiste em perguntar-se para preencher o vazio das coisas que estão à frente.

A noite o escuro da plena escuridão apavora. Nem as estrelas nem a lua servem-lhe de consolo. Nem parecem existir, lembra-se que são belas mas é a beleza ativada de sua memória

Acompanha-o o fiel Duque, um pastor alemão dócil, que fielmente aninha-se a seus pés enquanto mais desajeitado do que Garrincha patina com os pés no chão frio. Não usa meias e por isso ouve as reclamações da velha mãe que o deseja agasalhado dos pés à cabeça. A cabeça, sempre a cabeça como peça central de sua vida, e os cuidados em várias vezes ao dia de sua dedicada e velha mãe. “Ah! Se não fosse ela, o que seria de mim?” pergunta-se amuado, em algumas ocasiões revoltado, se não fosse ela seria Duque e mais ninguém. De gente e animal ninguém.

Gosta do toque nos pelos macios de Duque, sente o bafo quente do nariz frio e percebe quando pensa para indicar um problema. Duque respira mais afogueado quando a porta se abre para sairem à rua, mas jamais sai na carreira, respeitando o passo do mestre que o conduz. Ou vice-versa?

Compartilha com o cão as suas dúvidas, perguntando macio e em tom de carinho, - “tudo bem? podemos avançar?” Duque conhece sua insegurança e paixões, late mais forte ao ver a bola correndo de pé-em-pé. Parece querer jogar, deseja o passe, mas não usa palavrões. Deixa o mestre à vontade para tomar a iniciativa e acompanha em movimentos da cabeça e do corpo as direções da bola tanto quando o mestre balança a sua na mesma direção, sincronizadamente.

À sua maneira é feliz, faz Duque um cão mais atento do que o normal do comportamento da raça e parece transferir ao belo animal seus sentimentos pelos onze que correm no campo encharcado em janeiro, sequíssimo em agosto. Torce pelo time que joga à esquerda no primeiro tempo e à direita no segundo, gosta de Deco, um jogador tinhoso que passa à frente de todos. Berros repetidos – “passa! passa! estou livre!”

A idéia de liberdade o seduz porque a sente lúcido enquanto redonda vem a bola no ar e Deco a toca com sua energia e talento, para ouvir-se o grito de GOOOOL!

É um momento solene como ritual de um culto que busca o contato com o criador. É a eucaristia de seus momentos felizes, com o time da esquerda que inicia a partida em vantagem. É filosofia. Não sabe o que é a paixão pelo futebol quem não a sente! É esquecer o misticismo da combinação de passes e a êxtase do gol.

O mestre e seu cão vivem as alegrias compartilhadas com Deco ágil no campo, centro-avante habilidoso, enquanto Duque assinala os passes com seu latido atonal quando há erro, absolutamente tônico quando o acerto é ameaçador. Graças a Deus que Duque entende de futebol e o compreende por dentro, dialogando com o mestre como dois técnicos são capazes, no átono e no tônico de suas reprovações e aprovações.

Sua solidão seria completa sem Duque, sua alegria é absoluta por Deco.

Seu dia termina em noite, noite que lhe é presente enquanto Duque silencia...

Roma, setembro de 2003

CRÔNICA DE UM ASSALTO

2010-01-30T10:06:00.000-08:00

CRÔNICA DE UM ASSALTO II

Puta merda, logo hoje vem esses caras me encher o saco com esse assalto. Meninos bonitos, bem vestidos, insinuantes [na certa trepam todo dia e têm pau grande, enquanto eu já mais pra lá do que pra cá vou perdendo potência e higidez física]… Chegaram sem cerimônia, mandaram baixar o vidro do lado do passageiro onde eu me sentava no taxi a caminho do aeroporto com uma segurança de donos da bola [e de fato tinham uma pistola linda, prateada, bem desenhada, possivelmente leve]. Dois toques no vidro e o motorista logo baixou as calcinhas, quer dizer o vidro do meu lado [que bobo ele não era de baixar o dele].

Que perda de tempo! Eu com pressa para chegar no aeroporto, na rua Bandeira Paulista, movimentada, lojas nobres, e vem o menininho de camisa bege, sorridente e charmoso e me diz “passa tudo”. Que maluquice, pensei, passa tudo porque? Perguntei ainda sem muito ânimo – “o que você quer?”. A resposta veio do outro de camisa vermelha e bonezinho invertido na cabeça. Apoiou o cotovelo na janela para firmar o braço e engatilhou a pistola. Fiquei maravilhado com aquele aparelho fálico apontando-me o meio da testa. Lá estava eu refém de dois jovens bandidinhos bem arrumados, educados, cara de universitários.

Ao redor passavam carros, muita gente com sacolas de compras, um carro de som tocava um “jingle” anunciando “a segurança de um seguro de vida” e eu ali arriscando a minha bestamente. Porra, que vão querer eles com esse “passa tudo? Dou tudo ou não dou? Minto, finjo?

Lembrei de David que derrotou o Golias com uma tosca funda e pensei que com um bom golpe de braço eu arrancaria a pistola da mão do rapaz, mas o diabo [o diabo estava presente e sorridente] era conseguir fazer em tempo talmente sincronizado que não permitisse o disparo. Temi pela bala no meio do crâneo e imaginei que se penetrasse [sentia-me meio Capitão Marvel, com pele de aço, mas de repente com 65 anos o aço podia ter-se oxidado, não sei, já não fabricam mais aço como antigamente] seria um estrago menor, talvez ficasse apenas paralítico de alguns movimentos. Pela posição da arma a bala atingiria o lado direito, logo eu paralisaria o lado esquerdo. Será que todo? Pior se fosse bala “dundum”, que estilhaça e deixa pedacinhos milimetrados espalhados por todo o cérebro e todo mundo sabe que a massa encefálica é feito uma mousse só que não tem gosto de maracujá…

De repente senti a percepção do risco, um calafrio, de perder massa, inteligência, cabeça, talento! Idiota, você nunca teve nada disso! Presunção, não! Não é à toa que passam você para traz a toda hora e ocasião. Essa é a síndrome do cara modesto que acaba finalmente, convencido disso, descansado da correria que foi concorrer a vida toda para promoções, promoções, quadros de acesso, remoções, promoções. Merda!

A arma quase encostava na minha testa, logo acima do nariz, entre as sobrancelhas. Deu uma coceirinha fora de hora e quase pedi ao menino para coçar com a arma mesmo, mas ele podia pensar que eu estava gozando a cara dele…Olhei nos olhos dele e perguntei quantos anos tinha e ele repetiu o já monótono “passa tudo”. Desta vez eu respondi em português castiço, calmo e bem colocado: menino, tenho pouco dinheiro e acho que você não vai ficar satisfeito, não tenho celular [menti], não adianta levar os cartões de crédito que eu anulo ali na frente no primeiro telefone que encontrar e você só teve mais trabalho depois de ainda correr o risco de ser preso. Posso dar o relógio, é um ótimo Seiko de uns novecentos reais. Olhou-me incrédulo. Devia pensar que estava diante de um louco que conversava com ele em tom normal, tentando fazê-lo raciocinar um pouco. “Mas como? Pensaria: esse cara é mesmo um idiota, não percebe que a pistola vai lhe mandar chumbo com um toque meu no gatilho?”

Contei as vezes que o outro menino de camisa bege fora da calça gritava “dispara!”. Quatro. O meu preferido, segurando firme a pistola, armava-a mais uma vez e repetia o “passa tudo”. Passo o que tenho, nem mais nem menos, quer ver? Vou abrir o paletó e retirar a carteira. Nela, você vai ver cinco cartões de crédito [aliás um é de débito] e uns cento e oitenta reais. Tá bom? “Passa!”. Sem pressa, passei o dinheiro e exibi a carteira. “Agora o relógio”. Lentamente retirei meu Seiko de estimação do pulso e pensei nos bons serviços que me prestara, nas tantas vezes que me ajudara a chegar atrasado em reuniões, nas ocasiões que o culpei, na sua dureza japonesa inoxidável. Seria meu terceiro relógio roubado por ladrões de galinha, sempre ao lado do carro, parados nos faróis luminosos. Foi sempre como se quisessem roubar-me o tempo, mas o tempo insistiu em ficar comigo, passando, passando, passando, até me deixar velho como hoje sou. Não adianta nada perder o relógio. Nem roubado o tempo deixa-me. Passa sem relógio mesmo.

Sinto a síndrome de meus sessenta e cinco anos e digo ao menino que insistia em segurar a arma engatilhada em cima da minha testa que ele se está arriscando a matar-me e eu podia ser morto. Nada sentiria e passaria desta para a casa dos espíritos, enquanto ele ficaria com a culpa ou o sentimento dela, muito maior que a do cartório, seria acusado de um crime e poderia ser condenado pelo assassinato de um cidadão que poderia ser seu pai. Já pensou? Perguntei. Sem resposta, temi que o menininho me estivesse achando um chato e decici dar logo o relógio. Enquanto isso nos fractais, que se sucediam, o tempo não passava o minuto, mas eu sentia como se estivesse submetido àquela humilhação há horas. O motorista apatetado segurava firme a direção.

De repente, assim como chegaram foram-se e eu gritei com o motorista que partisse. Demorou o taxista catatônico, para o cúmulo [não o cu do mulo] acelerou muito devagar e vi o menino ordenador de camisa bege vindo em nossa direção. Dei um safanão no taxista e gritei de novo: acelera! Corre! Acelerou, mas não correu.

Disso resulta que estou vivo e ganhei mais essa experiência anônima de pessoas que me roubam a vida toda. É definitivamente a minha síndrome: ser roubado. Roubaram-me tudo, a carreira, os louros [não os caucasianos], os postos, menos o tempo, ainda que tenham levado os relógios: com este são dois Seikos [bons japoneses, meio precisos demais] e um Mido [um suiço de segunda classe que insiste em marcar o tempo com acerto]. Não seria pelo relógio ou pelos cento e oitenta reais que choraria perdas. Nem sei mais chorar…Só choro de emoção ou de raiva, mas não das perdas, que seria perda de tempo. Voltei para o assalto cotidiano de gente graúda que não usa pistola. Estão na moda.

Roma, 5 de maio de 2006.

DIÁLOGO COM UM DESCONHECIDO

2010-01-30T09:49:00.000-08:00

UM[A] POETA NA NET

[diálogo aleatório com o desconhecido - bi_@xxx.com]

Bi_ :

Roubaram meu tempo

e essa sintese obrigatória me faz medíocre

eu que passava horas olhando as antíteses pela porta da alma, não vejo mais nada a não ser abreviações

e não vejo mais nada além de flores nas flores

essa falta de tempo me dá medo de deixar de ser sensível

já é noite e eu tenho que escolher em contar como foi meu dia ou descansar para mais um outro

lembro de Clarisse

não é que eu esteja triste hoje eu só estou cansado

não me negarei a ti

embora não tenha tanto a oferecer

e quando o novo dia nascer rouba o meu tempo

eu sei que tu mo devolverás quando eu pedir

Abraço, Bi

F :

um muro de jasmins pendentes/ brancos perfumados/ rondam nosso encontro.

Quando eu era criança, escondia-me atrás de um muro/lá aprendi as safadesas miúdas que o tempo só faz crescer/

nem me esqueci nem tanto vivi/

que o tempo é cúmplice meu e faço dele arremedos de momentos felizes/somados.

Sabe, você me trouxe de volta o tempo/

que me andava faltando e negava o próprio calor do sol.../nem sei porque a gota que se desprendia no orvalho da manhã atraiu-me/ não pela gota,/ mas pelo bom gosto de uma composição que para outros não atrai.

Você depois fechou-se para o mundo e traiu-me/ quando me contou que apagou seus poemas e "blog".

O golpe veio a galope com sua negação de si mesmo, na desconstrução de tudo.

Vejo que o tenho de volta/ alegra-me por perceber que já se desprenderam as amarras...

Espero sua palavra como quem quer sentir o que pode ter sido insensível não

fosse seu gênio e seu perfil num "site"de águas turvas.

Abraço, F

Bi_:

eu queria dizer tantas coisas sobre mim sem precisar falar nada

F :

você trouxe um perfume de que eu carecia/

e buscava equivocado encontrar,/

secreto, naquele universo que hoje me perturba.

Fala!

Bi_ :

( ) Sem precisar falar nada,

fala tu.

Relembra que desvendei o segredo que escondia aquele "site" de onde retirei tudo que descobri...

minha descoberta dispersou os véus que me disfarçavam quem sou que faço o que sou

passei-lhe meu estro grato por deslizar em água doce.

Só o gênio de sua composição evitou que eu continuasse no universo como pó sideral e nunca fosse nada, apenas o negro buraco indecifrado:

quero a contrapartida e sinto que você me dará nosso momento para falar do que amamos ou sofremos e de tudo aquilo que escrevemos.

Fala!

Passou tanto tempo de minha espera

entre telefonemas não respondidos

e negações

chorei sua forma aniquilada, chorei a criatura que se negava, chorei nada poder em minha "humana insuficiência"...

"Como inútil taça cheia que ninguém ergue da mesa, transborda a dor alheia meu coração sem tristeza" [FPessoa], mas hoje presumo que serei recompensado.

Fala!

Rio, em algum momento em 2009

VIVER [ser avô]

2009-11-04T16:34:00.000-08:00

Toda a beleza da vida está em vivê-la intensamente em cada etapa e reconhecer em todas elas suficientes méritos para justificar as seguintes.

Fui pai e amei meus filhos como sucessores dos momentos felizes em que gozamos a convivência amena ou agitada, sempre criativa, de sua infância e adolescência. Tornei-me amigo de meus filhos ao sentí-los adultos e responsáveis.

As vicissitudes e dificuldades tornam-se passageiras e esquecidas na grandeza do tempo. Os que tiveram trajetos interrompidos acreditarão em desígnios divinos e na relatividade de tudo.

A felicidade não é um todo contínuo, mas um somatório de momentos. Olhando o passado ao abeirar-me dos setenta anos o sonho será metáfora da vida:

Quem sou eu?
Flavio Miragaia Perri
Acordei com a tardia sensação do tempo e assim escrevo antes de deixar a cena.

MELODIA DE OUTONO

essa música que chamei poesia
tão suave no fim do dia
é o que me resta desse longo vôo

na distante verdade do passado
sou grato de haver sido poupado
de momentos de melancolia

deixo três ou quatro sílabas
alinhadas em palavras
colhidas como folhas caídas
nesse outono quase findo

entre o sonho e o sono
sobrevôo o sensível
do que ainda são folhas
apenas orvalhadas

há uma estranha alegria
em sabê-las úmidas
tomem-nas como ousadia
não as queria perder
são a minha poesia

MICKEY MOUSE

...do que vive o poema?
dos sonhos responderei
do sonho que há no sonho
do que não vejo
quintessência do que não sei

sonho tudo que sou
o que fui
o que não fui
sonho o que não posso esquecer

o poema como o sonho
inebria como jasmim

[hoje o sonho brilhou nos olhos de minha neta
três anos
sonhando seu mundo feliz]

[Disney Land, outubro de 2009]

Vivo o sonho de viver ao receber nos braços meus netos e dedicar-lhes afeto no ensinamento de seus passos, amor na alegria de suas descobertas.

Há beleza em ensinar-lhes o que o tempo nos concedeu, avós. Há beleza em cada aprendizado: uma palavra, um gesto de carinho, um beijo não pedido. Há beleza na floração de seus comportamentos, nos frutos do que lhes oferecem os pais, meus filhos.

“A thing of beauty is a joy forever” [repito Keats].

Receber o dom de acariciar os netos é alegria que é beleza e justifica a vida.

Meus netos serão a marca de minha continuidade no tempo. O que recebi de meus filhos repetir-se-á ad infinitum na sucessão das gerações e, enquanto durar a memória do passado, os exemplos de amor serão seguidos na união entre pais, filhos e netos.

Nesse sentido, nossos netos olharão o passado e recordar-se-ão dos avós como quem lhes deu amor e só isso importa para tornar a vida uma alegria para sempre [“a joy forever”].

Sim, isso vale a pena!

novembro de 2009

[texto de um e-mail a minha cunhada Edilza

diante de um texto enviado por e-mail sob o título "Ser avô"]

UMA REFLEXÃO SEM AUTORIA

2009-10-21T11:31:00.000-07:00

Encontrei nos desvãos da NET uma reflexão verdadeira sem autoria conhecida cujo texto aperfeiçoei, simplifiquei e completei. Publico-o:

UMA REFLEXÃO SEM AUTORIA [em texto aperfeiçoado]

Tenho mais passado do que futuro.
Falta-me tempo para entender ações sem direção, afirmações vazias, promessas sem fundamento, mediocridades. Não valorizo ocasiões de promoção de egos; inquieto-me com a inveja; desqualifico a demagogia.
Já não compreendo a ambição sem limites, na destruição de valores, na falta de ética, no exercício do puro impudor pessoal.
Falta-me tempo para conversas intermináveis e inconclusivas sobre assuntos prementes.
Não me cabe entender preconceitos sobre comportamentos, opções de terceiros, vidas alheias. Já não tenho tempo para administrar melindres. Não sobra tempo para acareação de desafetos.

Lembro-me de Mário de Andrade:

“As pessoas não debatem conteúdos, apenas rótulos”.

Meu tempo tornou-se escasso para rotulações.
Minha alma tem pressa de partir...
Talvez a ânsia seja viver com gente que conheça o valor de ser humano; que saiba avaliar a relatividade de tudo, que conheça o alcance de seus trunfos; que memorize seus triunfos e os guarde para si; que saiba rir de seus tropeços; que entenda o sentido de Justiça; que respeite a Liberdade; que conviva em igualdade; que proteja o Bem Comum e que o faça prevalecer sobre desejos subalternos.
Encanta-me entretanto a objetividade da juventude; estimula-me sua propensão a alimentar sonhos; acredito em sua capacidade de realizar o que minha geração deixou de fazer em seu tempo.
Será perfeito quando quem assim viva promova a preservação do planeta e de suas riquezas em benefício das gerações futuras.
O mundo tem ânsia de conhecer gente que perceba a finitude e não fuja de sua mortalidade.”

Miami, 21 de outubro de 2009.

NOTAS DE VIAGEM II

2009-10-05T10:10:00.000-07:00

FLORENÇA E A POESIA

Poesia é como o beijo
tudo aquilo que dos labios se deseja
[eu mesmo]

Não estou seguro de ser poeta, mas por alguma razão superior à própria razão escrevo o que tentativamente denominei poesia. Se me perguntam por que escolhi esse caminho, direi obviamente que não sei,mas talvez a busca da explicação leve-me à enorme preguiça de ser racional e logico naquilo que escrevo.

Houve a intervençao do sonho de que jamais me libertei mesmo nos peri’odos mais agitados de minha vida. Mas nao farei aqui como os franceses a falar de mim para explicar o que nao me pertence.

A metáfora ajuda-me a superar essa deficiência e a linguagem poética traz consigo um elemento de intuição que a lógica da prosa mal permite.

Difícil será entretanto definir poesia, o que não sei fazer exceto pela negativa: poesia não é prosa.

Sei que o som e o ritmo constituem elementos dela, mas se me restringisse a essas duas referências a confusão com a música impediria a precisão. Há entretanto pontos de identidade e convergência, quando música e poesia se comparam: ambas as criações buscam estimular a emoção e talvez só um musicista/compositor saiba dizer onde se encontra [em que melodia, em que acorde, em que harmonia?] o estímulo a traduzir-se em emoção. Muito depende do executante, de sua leitura dos símbolos musicais registrados no pentagrama e de suas almas.

Saberá o poeta trabalhar paralelamente a emoção ou também ele depende de seu intérprete?

Certamente sim, ambas as hipóteses são verdadeiras, pois palavras constituem sons e sua combinação na frase estabelece se não a melodia um solfejo, que entretanto não será jamais apenas literal, mas espiritual. Há uma percepção extra-sensorial no que o poema de versos livres deixa entrever para o entendimento e a sensibilidade do leitor. No poema escandido em rítmo pré-determinado, em sílabas e rimas, a musicalidade é mais evidente, mas tampouco resume o que escreve o autor.

Há um sopro externo, algo que alguns privilegiados buscarão entender misticamente e que a experiência vivida de cada leitor transfigurará talvez em percepção e sentimento.

Volto à negativa para afirmar que poesia não é música.

Há poesia em prosa, mas discuto que possamos encontrar prosa em poesia. O tom poético não admite intervenções práticas da razão objetiva e predomina o laço inconsútil com o sonho. Terá sido Borges quem recorda o filósofo chinês que sonhou ser uma borboleta e, desperto, não sabia dizer se sonhara ser uma borboleta ou se era a borboleta que sonhava ser um homem…

Inspirado em Borges, esse grande escritor argentino de precisões inglesas, direi que não tenho uma definição para o que seja o poema, mas sei reconhecê-lo à primeira vista, como nesse decassílabo do “Cancioneiro” de Fernando Pessoa que inclui os elementos mencionados, todos: o ritmo, a rima e o dom quase filosófico da poesia

“O sono – oh ilusão – o sono? Quem
Logrará esse vacuo ao qual aspira
A alma que de aspirar em vão delira
E já nem força para querer tem?”

O mesmo Poeta, sob o personagem Alberto Caieiro, dá-nos o exemplo seguinte da pura reflexão poética:

“E não estou alegre nem triste.
Esse é o destino dos versos.
Escrevi-os e devo mostrá-los a todos
Porque não posso fazer o contrário
Como a flor não pode esconder a cor, […]"

Diante do poema quedo-me perplexo porque nele encontro a mesma beleza que Florença me transmite. Pátria de Dante, aqui desabroxou a lingua italiana em terra Toscana, aqui Beatriz fez-se musa, aqui os reflexos metafísicos, talvez místicos e religiosos, tornaram-se guia para a obra definitiva de Dante. A Divina Comédia magistralmente todos inclui dos elementos que busquei para definir o poema. Estive lá ontem, na Casa de Dante, e não pude esconder minha emoção ao sentir-me parte desse estupendo sonho de viver.

E, por falar em poesia, porque não terminar com Petrarca e uma pálida reflexão minha sobre a vida?

GIOCOFORZA
"O faticosa vita, o dolce errore,che mi fate ir cercando piagge et monti!"
[Petrarca]

Oh! Vida tão inutilmente perdida,que nos condena a vê-la repetida e inapelavelmente desaparecer!
[Perri]
Florença, outubro de 2009.

NOTAS DE VIAGEM

2009-10-04T04:12:00.000-07:00

FIRENZE
[anotações de viagem]

“A thing of beauty is a joy forever” [Keats]

Sempre desacreditei da compartimentalização da arte em períodos e nesse descrédito recordo-me de Dona Horizontina, minha severa e exata professora da língua portuguesa a corrigir-me por ignorar [deliberadamente, direi] distinções entre textos barrocos, clàssicos e contemporâneos, para ressaltar a beleza que neles conseguia encontrar. Tampouco era dado a confrontar passagens do poema com períodos inteiros na prosa que nos era apresentada para leitura obrigatória. Sentia-lhes a beleza.

Para o jovem aluno do curso “clássico” daquela época, importava mais a identificação do belo que sua classificação em estilos distribuídos por períodos.
Irredento e rebelde, preferia contemplar a criação ela própria, desobrigado das descrições escritas que lhe desmereciam o impacto. Jamais concordei em descrever paisagens de Renoir ou quadro de Rafaello Sanzio. Tomei notas baixas por me recusar ao papel indigno de mediocrizar gênios.

Nunca interpretei Pessoa nem muito menos reescrevi Machado tampouco aceitei discutir o casual das discussões de Quixote e seu fiel escudeiro Sancho Pança.
Entendi o personagem que existiu em Pessoa e em todos os seus heterônimos, Caieiro ou Ricardo Reis ou Álvaro de Campos, para viver suas reflexoes com a intensidade de

“Quem me roubou a minha dor antiga, /e só a vida me deixou por dor?...”

ou

“…ver portos misteriosos sobre a solidão do mar […] a dolorosa instabilidade e incompreensibilidade/ deste impossível universo/ a cada hora maritima mais na própria pele sentido!/ …”

Sei quem são pelos seus textos.

Do mestre a quem devemos a consolidação da lingua portuguesa no Brasil, Machado, ficou-me Capitú e Quincas Borba, muito menos Machado-pessoa do que Álvaro de Campos ou Caieiro, personagens. Cresceram-me no tempo Quixote e Sancho, personagens, deixou-me Cervantes ou até mesmo o muitas vezes pícaro diálogo entre os dois, que é a obra.

A arte é o que é, criação do artista, intemporal e presente na percepção de quem a aprecia.

Keats e a eternidade de Florença dizem-me que a beleza é intemporal e está presente no ano da Graça de 2009, outubro. Seus personagens, criadores e incriados, ultrapassaram o mito, tornaram-se parte, inspiraçao e idéia, no imaginário dos homens de todas as épocas. Representam tanto o homem e sua capacidade criativa quanto a independente beleza.

Florença é meu pouso obrigatorio na Itália, desde que pela primeira vez a visitei, em 1972. A cada época, um novo encantamento: apaixonaram-me a altivez educada da gente nas ruas e a nobreza das ruelas desta cidade recriada sob o David mítico, o herói jovem, agente da Justiça e da liberdade, valores que a República florentina desejou representar contra a força bruta e a tirania de seus adversarios.

Os beirais longos dos “pallazzi”, cada “loggia” das muitas que arquitetos alocaram em andares altos e múltiplas esquinas aligeiram o peso do granito em construções mais antigas. Janelas decoradas no gosto neoclássico equilibradamente distribuídas em fachadas oferecem a visão de afrescos decorando tetos e paredes visíveis.

O encantamento [e porque não a vaidade?] da arte domina a cidade.
Seu poder financeiro expressou-se durante os séculos da virada entre a Idade Média e o que se denominou Renascimento, para a maior grandeza dos Medici de portentosa força abrangentemente criativa. Bancos, letras promissórias, o uso do garfo e faca combinados, as venezianas largas assim impropriamente chamadas, armas e vestimentas que sofisticaram a vida moderna enaltecem Florença

Redescubro com prazer renovado a riqueza do acervo dos “uffizi” substancialmente centrado no “Cinquecento” classico, em coleção de obras de Fillipo Lippi, Rafaello, Michelangelo, Tiziano, compondo um conjunto homogêneo onde aparecem Dürer e os alemães atraídos pelo mecenato que estabeleceu o centro artistico e cultural de Florença.

A Galleria dell’Accademia é Michelangelo e a força expressiva de pedras, mármore de onde retira homens magníficos como se da materia bruta retirasse a alma, repetindo o dualismo quase religioso de mecenas vinculados à Igreja vaticana com sede em Roma.

Há nobreza sobranceira na história e na atitude florentina.

Retorno ao princípio deste texto, para não repetir análises da intemporalidade da arte que tomou conta deste pedaço da peninsula italiana em algum “momento” na transição dos “400”para os "500” e de onde resultou o nosso mundo. Basta constatar que nestes dias felizes ignorei períodos arbitrários da historia da arte para vivê-los todos intensamente, juntos e simultâneos.

Percorri atento alentada exposição do “Settecento” barroco, maneirista, arcádico em suas múltiplas expressões da vida mundana da corte florentina e seus seguidores menores. Vi beleza sempre, mesmo na recriação e no excesso, em cera, em cerâmica,bronze ou porcelana caprichosamente trabalhada pelos “Ginori” de todos os aparelhos de jantar e de vulgares mictórios ainda frequentados em banheiros italianos.

Nas ruas a “folla” de turistas maltrata valores e destrói tradições, mas a vaidade florentina é capaz de reviver, na cozinha, receitas de um tempo remoto de fasto e bom gosto no “Cibreo” detras de Santa Croce. Deliciei-me com um extraordinário “cervello en cartoccio” no sabor delicado da quase “mousse” que a inteligência de um “cuoco” genial soube recriar de neurônios sem sinapses da massa cinzenta de um desprevenido “agnello” de remota lembrança.

Florença, outubro de 2009